Городская история

Городская история

Люблю прогулки. Без цели. Без компании. Я и не подозревала, что они могут быть настолько полезны. Мои мысли наконец-то упорядочились, настроение улучшилось. А ещё я стала крепче спать. Наверное, потому что время на прогулки у меня есть только вечером, а перед сном ведь полезно гулять.

Вечером улицы моего города оживают по-настоящему.

Серые, грустные, уставшие физиономии сменяются молодыми, энергичными и беззаботными лицами. Кстати довольно часто это относится к одним и тем же персонажам. Заезженная пластинка радиостанций смолкает и в такт вступают уличные музыканты.

Проучившись семь лет в музыкальной школе, я могу уверенно заявить, что разница между исполнением одной и той же мелодии в концертном зале и на улице есть! Во втором случае у музыкантов больше стимула играть лучше. Под декорациями сцены филармонии ещё можно кого-нибудь обмануть, а вот вечером в городе есть только ты, музыка и нескупая на эмоции аудитория ( в случае плохого исполнения уж точно).

Кроме уличной музыки, я ещё любительница хорошего кофе. Нет, не так. Не любительница. Профессионал.

Я не религиозный человек, но думаю, что если в раю нет маленьких кофеин с летней террасой ― это большое упущение. Есть место в моём городе, оно находится недалеко от центра, с маленькими улочками, кофейнями на каждом углу. Идеальное место!

Здания в этом районе невысокие и напоминают иллюстрации к сказкам Линдгрен. Во всех городах с такими районами есть нечто общее. Например, здесь можно завести отличный разговор «без имён».

Не нужно представляться, говорить, где ты работаешь, какое у тебя образование или как ты относишься к последним изменениям на политической арене. Можно сполна насладиться мелодией улиц, ароматным кофе, прохладным летним вечером и приятной лёгкой беседой.

Всю эту прелесть я прочувствовала совсем недавно. Просто я направилась к центру города за ответами. Ответами на вопросы, которые прочно засели у меня в голове, но я не решалась их даже сформулировать. Вооружившись записной книжкой и ручкой, я отправилась в самое сердце вечернего города.

Тогда я чувствовала себя чужой. Среди всех этих шумных компаний и милых парочек, мне казалось я случайная гостья на празднике жизни. И уже была готова вернуться домой. Но сама того не заметила, как оказалась в небольшом сквере. Здесь было так уютно! В стороне стоял молодой человек и играл на саксофоне. Мне так понравилась мелодия, что я решила присесть недалеко от музыканта.

Посреди сквера стояли высокие часы с кованным обрамлением. Уже было десять. К часам мелким неуверенным шагом подошел дедушка. Я обратила на него внимание, потому что у него в руках были яркие красные тюльпаны. Он аккуратно положил их на землю около часов, потом повернулся и приветливо кивнул. Я улыбнулась. Он также неторопливо подошёл к скамейке и сел рядом.

Не часто вижу у нас в городе опрятных пожилых людей, поэтому этот старик сразу привлекал внимание. На нем был аккуратный серый костюм и чистые черные туфли. От него пахло сигаретами и корицей. Лицо у него было приятное и простое. Мне хотелось задать ему вопрос, но тут же с громким "дзинь" мне пришло сообщение. Пока я доставала телефон, старик чуть усмехнулся:

«Эх, эти мобильники. Хорошее изобретение», ― он многозначительно смотрел куда-то перед собой. ― «Хорошо придумали: связь держать. А раньше? Эх, всё б на свете отдал, чтобы хоть слово передать. Одно слово».

Это было какое-то уведомление с почты, поэтому я даже не стала его открывать. Вместо этого я осторожно задала старику вопрос:

«А почему вы там цветы оставили? Там кто-то... умер?»

Я запнулась на последнем слове. Не слишком ли лезу в душу? На моё счастье старик снова улыбнулся и спокойно ответил:

«Нет, нет. Ничего такого. Разве что не кто-то, а что-то...»

Оттуда, где мы сидели, тюльпаны горели ярким огнем в свете уличных фонарей, на фоне серой брусчатки.

«Была тут одна история», ― начал старик, ― «не такая старая, чтобы стать легендой, конечно. Но и далеко не новая.

Раньше в той стороне, где теперь кинотеатр, были дома обычные, квартирные. Там жила одна девушка. Она играла на скрипке. Собиралась поступить в консерваторию. Да-а... поступила. В Москву. Но здесь она встречалась с молодым человеком. Ничего примечательно, обычный парень. Её родителям это не нравилась. Их можно понять, для единственной дочери хотелось лучшего будущего. Мда, история стара как мир: молодые любят друг друга, а родители против. Бывает. Перед отъездом они договорились встретиться. У них планы на будущее. Встретиться в чужом городе, остаться там и жить долго и счастливо. Знаете как говорят: хотите рассмешить Бога расскажите ему о своих планах. Хех. Наверное он долго смеялся».

Старик задумчиво пригладил бороду и продолжил:

«В назначенный час девушка должна была ждать его здесь. Тут раньше часы тоже были. Правда чуть дальше, где сейчас кафе. Она его ждала. Но его всё не было. В конце концов ей пришлось уйти, чтобы не опоздать на поезд. Вот в принципе и всё. Кстати, сегодня тот самый день».

История казалось очень знакомой. Наверное и вправду распространённый сюжет.

«Почему тот парень не пришёл? Они ведь любили друг друга?» ― спросила я.

«Да, задержался он. Через дворы хотел срезать, время сэкономить. Хех. Наткнулся на компанию. Подрался».

«И они больше не встретились? Не попытались?»

«Нет. Чего уж там. Да и к чему? Со временем у каждого семьи свои сложились. Внуки уже поди есть. Бывает так в жизни: что-то теряешь, что-то находишь».

Мне показалось, что старик что-то умолчал. Но ноты сожаления в его голосе отбили у меня желания задавать вопросы.

Вместо этого я представила тот вечер. Девушку, в каком-нибудь легком платье 50-х годов с небольшим чемоданом в руках. Как она ждёт, волнуется. И молодого человека с надорванной курткой после драки, он спешит к ней. Девушка, которая оставила надежду на встречу и парень, который отчаянно за неё цепляется. Образ перед моими глазами был настолько яркий, что я не заметила как старик встал и стал тихонько уходить.

Любопытство овладело мной с новой силой и мне хотелось узнать ещё хоть какую-нибудь деталь. Я задала последний вопрос ему вслед:

«Какое слово Вы так хотели передать будь у Вас телефон?»

Он обернулся и пожал плечами:

«Подожди».

Старик кивнул на прощание и ушёл. Его тень скрылась за углом, а на серой брусчатке остались гореть ярким красным пламенем тюльпаны.

«Здесь умерла любовь,» ― пометила я в своей записной книжке.