Любовь умерла

Размер шрифта: - +

Любовь умерла

 

Любовь умерла... Я помню, как погожим майским днём она влетела в мою беспокойную жизнь, подобно весенней птичке, вернувшейся с юга, вскружила голову, лишила аппетита и сна, подарила счастье и вывернула душу. Она улыбнулась мне, и этой улыбки было достаточно, чтобы проснуться от зимней спячки, задержать дыхание, наполнить жизнь новым смыслом, даровать безумие.

Любовь умерла... Я верил в неё, как школьник доверяет своей первой учительнице, позабыв родителей и воспитателей в детском саду, которые так жестоко обманывали его в первые годы жизни. Любовь обманула меня, обволакивая приторным туманом, утренней росой, ароматом цветов. Птичка пропела и полетела дальше в лес, а я, как заколдованный, бежал вслед за ней, позабыв дорогу домой, надеясь на призрачное, эфемерное счастье.

Любовь умерла... Летнее солнце растопило моё сердце и заставило вновь биться, как будто тысячи скрипок заиграли одновременно в моей душе, адская боль пронзила всю мою сущность, и жалкая беспомощность бросила на землю, ослепив и оглушив. Меня вели на расстрел, а я шёл на него, как на праздник. Солдаты, ведомые чьим-то приказом, дали залп. Сотня пуль пробила моё сердце, и оно, пролетев несколько метров, упало, подобно раненой птице.

Любовь умерла... Я бежал от любви, бросившись в бездну пьяного разгула,

вкушая аромат бездонной белой ночи, засыпая в чужих домах и на чужих постелях, мчась в бесконечных электричках по бесконечной дороге к раю, в место, где успокоится душа.

Алтарь, наполненный свежей кровью, пересох, сотни купюр сгорели в табачном пламени вчерашнего праздника. Обожженный твоим поцелуем, я жаждал утреннего рассола, но душа оказалась пустой, последнюю нежность сдул и унёс в прошлое осенний ветер.

Любовь умерла... Теперь ноябрьский фейерверк будет ей похоронным салютом, и первые снежинки упадут на её красивый гроб...

Но я верю, пройдёт месяц, другой, и она вернётся ко мне в другом обличии, может, белой прекрасной женщиной, может, красным налившимся бутоном, может, чёрной беспощадной смертью... Нужно только верить... 

 

 

2000 г.



Вадим Кузнецов

#2851 в Проза
#1709 в Современная проза

В тексте есть: реализм

Отредактировано: 30.03.2016

Добавить в библиотеку


Пожаловаться