В плену иллюзий

В плену иллюзий

В плену иллюзий

То самое чувство, когда ты покидаешь душное маленькое помещение с решётками на окнах и вдыхаешь полной грудью свободу. Глядеть бы на яркое до слепоты солнце, после привычного полумрака, и радоваться жизни, улыбаться, и дышать, дышать… Птички поют, деревца зеленеют в парковой зоне. Нет того привычного смога, что пеленою покрывал небо на задворках резервации. Здесь не так: высокие здания, не небоскрёбы, но этажей двадцать насчитать можно, из стали и стекла, на каждом проектируются изображения высотой до самого неба. На входе красуются круги для проверки отпечатков ладоней. Подставил руку, и компьютер решает, достаточно ли уровня допуска, чтобы попасть внутрь. Створки дверей раздвигаются, как в лифте. Прекрасное далёко тянет ко мне руки, но отчего же хочется их оттолкнуть? Почему так гадко на душе?

Может, потому, что мой портрет висит на высотном здании, под подписью: «Внимание!!! Разыскивается опасный преступник! Кому известны координаты либо иные данные, обращайтесь в отделение полиции за вознаграждение!»

Сначала мой портрет, потом Витьки Ворона, и Мишка Лютый тут тоже есть. Всего порядка пятидесяти человек. В общем, раз в час моя рожа мелькает на доме. А людям плевать, они, наверно привыкли к суматохе футуристических картин. Они даже не поднимают глаз на изображения. Может, побеги – нередкая вещь в их маленьком мирке? С чего я взял, что резервация настолько уж мала?

Ах, совсем в спешке забыл, мы же не познакомились. Алексей. Для друзей Лёха. И ты можешь называть меня так, не на симпозиуме же, чтобы официальностями засыпать друг друга. Рассказал бы больше о себе, да не Судьба, все мы в Её руках и на Неё уповаем. Я, можно сказать, родился две недели назад. Что было раньше – не помню, хоть весь арсенал средневековых инквизиторов на мне испытай. Только и осталось от прошлой жизни, что фотография с изображением бабы и девочки маленькой. Нет, не бабы, красивая она. Женщины. Может, жена и дочка? Кто разберёт. Память даже не бабья и не куриная, а решето! Кто-то поработал над мозгом хорошо. Тут помню, а тут туман. Может, и сестрёнка с племяшкой на фотке, тоже родные люди.

Новую жизнь начать бы, да свалилось всё как-то сразу. Сначала психи всякие встречались, повторяли про Судный день и всадников Апокалипсиса. Одного нормального и встретил за всё время, Данилычем назвался. Не знаю, верить ему, али как. Он рассказал мне про Третью мировую, про радиоактивные зоны, что по Родине разбросаны, как озерца, про пришельцев, что явились с далёкой планеты, и предложили нам помощь в дезактивации заражённых зон, а сами-то людей поделили, как люди нефть, на фракции. Кто угодлив, тому и в основном мире жить можно, а кто не прошёл по каким-то параметрам, здесь век доживать, в резервации.

Хотя, я не понимаю этих бунтарей, что им не нравится? Цивилизованный город. Я не в таком рос. У нас была однокомнатная квартира в пошарканной пятиэтажке, исписанными стенами матерными посланиями и «… я тебя люблю» (вставить своё имя). На лавочке у подъезда – пьяные пацаны пели матерные песни под гитару, и не более трезвые старики играли в домино. Они дрались, били бутылки об головы, потом братались, лезли целоваться. И так круглые сутки, сменяя друг друга. Летом окно откроешь, чтобы от жары не спариться, но уснуть под пьяные концерты удастся вряд ли. К слову, это уже что-то: я начал вспоминать детство! Может, дальше глаже пойдёт, ещё чего припомню?

А в «плохой» резервации улицы подметены, газоны подстрижены. Газоны! У меня во дворе такого чуда не было. Дома в идеальном состоянии, и все одинаковые, как на подбор. У нас дома были разной высоты, окрашены разноцветной краской, и каждый, организовав магазин на первом этаже, норовил своим цветом территорию раскрасить. А тут… Я такого не мог в самых светлых мечтах придумать. Я бы тут жил.

К слову, а где мне жить? Сбежал, это хорошо. Не сидеть же за решёткой. Тем более за бунт, в котором я не участвовал. Но что мне есть? И куда бежать? Не ночевать же в подворотне? Вроде, приличный чел. Но по одежде не скажешь. Только сейчас заметил, что в больничном шмотье хожу. Как вышел из лечебницы, так и не оделся. Хоть бы кто сказал. Хотя, всем плевать, хоть голым ходи, как слонёнок.

Так, магазин «Одежда» - то, что мне сейчас нужно. «Мне нужна твоя одежда», - так говорил герой старого фильма, в детстве смотрел, не помню, как называется. Так вот, это сейчас про меня.

Внутри не густо. И посетителей не много, и выбор почти нулевой. Парень лет двадцати осмотрел меня с ног до головы, но промолчал. Спасибо и на том.

- На меня подберём что-нибудь?

- А то! – парень улыбнулся.

- Только я это… Деньгами не богат. Заработаю – сразу отдам. Кстати, где деньгой разжиться можно?

- Сходи в «Корчму», там много чем разжиться можно, - парень заговорщически подмигнул. – А по поводу денег, это ты зря. Не знаешь, откуда приплыть могут.

Зашёл в кабинку для переодевания. Стащил с себя больничную робу. Эх, ещё бы душ сейчас. Размечтался! И манекенщицу в пятизвёздочный отель. Надел джинсы и чёрную футболку. Примерил кроссы.

- Дружище, носками разжиться поможешь?

- А они тебе не пригодятся. Одёжку сменишь скоро. Выходи.

Выглянул из-за шторки, а этот сволочонок на меня автомат направил.

- Ты говоришь, что бедный весь из себя. А знаешь, сколько копы платят за тебя? Мне хватит, чтобы пару лет не работать в этом вшивом магазине!

- Пушку убери. Всё равно стрелять не станешь. Убьёшь – деньги-то тю-тю!

- Эт, парень, ты ошибаешься. За бунтарей деньги даже за мёртвых перечисляют. Правда, за живых чуть больше, но лучше за мёртвого немного получить, чем ничего, согласен? Вали в погреб, чтоб не сбёг! Только без шуточек, я выстрелю!

Я матюкнулся в сердцах. Вот ведь человечья натура. Я пришёл помощи просить, а он наживу ищет!



#6815 в Фанфик
#28152 в Фантастика

В тексте есть: экшн, инопланетяне

Отредактировано: 09.08.2016