Про-про-лог!
Наверное, я не оригинальна, но мне очень сложно всегда писать прологи. Не помню ни одного, который в первозданном или почти первозданном виде попал бы в итоговый текст. В лучшем случае выбирала из двух совершенно разных написанных вариантов.
Какие слагаемые идеального пролога при этом учитываю? Ну... Пролог, имхо, должен быть интересным, захватывать либо непосредственно динамикой действия, либо динамикой мысли, либо динамикой чувства. Соот-но это может быть экшенная, интрижная или эмоциональная сцена. А лучше компоновать два из трех вариантов.
/да... говорю преим-но про пролог в фэнтези!/
Еще пролог обязательно должен быть атмосферным. Погружающим в мир романа. Не в плане перечисления дикого количества названий и имен, но он должен ухватыватывать суть представляемого автором мира. Еще очень здорово, если там будет дан к-л цепляющий образ, афоризм с выводом из него или интересное сравнение.
И рассчитывать все надо, конечно, в соответствии с доступным тебе языком. Если слегка косноязычна (как я) не бросайся в сильно высшие матери и, упаси боже, не выводи в прологе никаких аристократов. Если сцена технически сложна - досконально проверяй ее техническую возможность. Лажу с этим могут простить в середине и конце романа (если дочитают), но в начале текста технический косяк может стать отвращающим читателя фактором.
Если композиция позволяет, хорошо в прологе дать флешбек или флешфорвад. Разумеется, если они интересные и атмосферные. Это цепляет обычно. Хорошо сыграет и легенда, если она: а) действительно красивая б) не штампованная история об Избранном,Злом/Добром Драконе или Великом Маге в) А если без Избранных никуда, то по крайнем мере до поры этот термин спрятан или подан нетривиальным образом или вперед него выведена к-н действительно интересная мысль.
Еще давать по именам необходимый минимум человек. Действительно необходимый. Действительно минимум. И представлять их постепенно, а не кучей. Это справедливо и для в целом начала.
Вооот.
В теории-то это все хорошо, а на практике...
Ну, начала писать пролог к роману про вампиров. Случай тут сложный, ибо 7-я редакция. Притом что сюжет особо не меняется, меняется глубина подачи, композиция, частности в судьбах героев... И так уже 8 лет. Надоели с персонажами друг другу до чертиков, а тут опять надо рожать пролог.
Сначала попробовала такой... типа эпическое фэнтези. Динамичная сцена погони за очередным "избранным" с интригующей развязкой, но тут вспомнила, что у меня два последних романа с погони начинаются.
"А попробуй-ка без погони", - подумала я зачем-то... и лучше бы я этого не делала.
Следующий вариант пролога - этакая недо-погоня с вялыми беседами, кучей ненужных персонажей и столь же вялыми отзывами прочитавших быстро полетел в корзину. После него решила изменить фокалиста и выдать что-то совсем иное и...
Третий вариант пролога получился в духе самых что ни на есть фэнтезийных женских любовных романчиков: прекрасная дева и вампир. Он ездит ей по ушам и потихоньку тянется к шее. Ничего особенного, было 2000 раз. Отзывы были уже чуть получше... но девочка получилась глупенькая и сопереживания не вызывающая, поэтому через еще две недели тюканья головой о стенку я решилась на четвертый вариант...
Но, к сожалению, выяснилось, что рабочая лошадка -вдохновение уже сдохла. Новый пролог, даже от лица любимого персонажа, не пошел никак и никуда. В четвертый раз объяснять кто такие carere morte показалось слишком похоже на пытку... Поэтому пусть будет третий вариантик.
Его даже можно отправить на "Руны Любви". Хотя это начало совсем не любовной истории. ...Ладно, я же девочка! Не совсем любовной...
Даже выложу, че б нет. Где теория, и где практика)))
"Карда - город на севере земли страха. Многолюдный, но странно тихий. Жизнь течет здесь размеренно, совсем как в старые времена. И только смелая чистая душа, гордый бойкий ум распознают подвох, ведь эта размеренность неживая, машинная. Механический город, заведенный ключиком. Сложная, искусная игрушка... Чья же?
Ответ - в руинах на пустоши за восточным краем города. С высоты видно: белые обглоданные временем и ветром камни торчат меж темной травы как острые зубы в разинутой пасти чудовища, чья глотка - колодец в пустоту. Ответ - в кладбище Карды. Если взглянуть на него глазами парящих в небе птиц, видно, его площадь превышает площадь города, породившего его. Но человеку не подняться в небо, чтобы понять это, отыскать ответ. Так высоко летают только орлы... и карере морте.
Лишенные смерти... Главная сказка старой Карды. Отрекшиеся от смерти - и от жизни. Вампиры. Рассказывают, они родились несколько веков назад на пустоши, где прежде стоял город. Рассказывают, они питаются человеческой кровью, и Бездна ненависти, чьими детьми они являются, требует от них убивать свои жертвы, оттого так велико кардинское кладбище. Рассказывают - и не задумываются. Не верят. Куклам механического города, заведенного ключиком вампирских чар, не прорезано канавок для движения в этом направлении. Но и пришелец извне, свободный, в Карде быстро попадает под власть тех же чар и начинает двигаться вместе со всеми к одному из двух возможных исходов: стать пищей вампиров или стать вампиром и охотиться.
...Мира едва успевает переступать на самых цыпочках, кружимая партнером в танце. Спину леденит его рука, холодная и крепкая, будто выточенная из камня. Свечи в подсвечниках, лампада и их многократно повторенные в треснувшем зеркале холла отражения ведут хоровод, и лучше закрыть глаза, пока от безумной пляски - да еще от равнодушных, странно пустых взглядов гостей, собравшихся в большой гостиной дома Вако, не стало дурно.
Странные гости! В большинстве - юноши и девушки не старше ее самой, на прошлой неделе отметившей двадцатилетие, но в их глазах таится что-то совсем не юное, напротив, древнее, как руины Старого города за Пустошью... как безлунная ночь предзимья за окном... как страх, тяжело ворочающийся в груди. Их красота кажется странно одинаковой. У всех правильные, точеные, неподвижные черты, так что невозможно запомнить лица. Мира будто в музей попала, в зал античного искусства, заполненный застывшими в одном движении мраморными статуями.
Она помнит, зачем приехала в Карду, как оказалась здесь. Она собиралась решить вопрос наследования дома Вако после смерти отца со своим сводным братом, Аланом. Но это стало неважно, отодвинулось далеко-далеко, осталось за пределами зачарованного мира, города... дома в котором она танцует с незнакомцем. Словно все сон, и от последнего страшно просыпаться. Мира будто уже знает, что проснется в залитом кровью платье со смертельной раной на шее.
Громыхает рояль: одна девушка играет вальс, но даже сквозь грохот музыки Мира слышит тоненькие смешки гостей. Вспоминает, что надо стремглав бежать отсюда... поворачивается к партнеру - и вновь забывает. Все вокруг, кроме его лица.
Он лучший друг Алана Вако, так он представился ей. Странное лицо, безумно притягательное и отвратительное одновременно. В благородных чертах чувствуется какое-то напряжение, в холодных серых глазах отчаяние, тонкие губы нервно кривятся когда он смеется, так что смех кажется похожим на стон. Это лицо, которое кричит... всегда. Когда он молчит, размышляет, отдыхает, спит - оно кричит. Его крик все время звенит у Миры в ушах. Наверное, так на человеческих лицах отражается безумие.
Конечно, едва увидев такое лицо, следовало бежать прочь, прочь от странного опасного человека. Но Мира не смогла. Она уже влюбилась.
- Вы впервые в Карде? - спрашивает он. В танце краткая передышка, вальс кончился. Балансе два раза по линии танца, два раза против: короткое движение вперед и такое же назад, на тот же круг, в ту же ловушку. Его пальцы, когда соприкасаются с ее, обжигают то ли холодом, то ли самим касанием, как электрический ток. Мира судорожно сглатывает:
- Я родилась здесь. Но меня увезли в Дону очень рано, я не могла ничего запомнить.
- Как же ваша матушка отпустила вас одну в Карду? Это очень опасный город, вы знаете? - он посмеивается, а лицо - кричит. Ледяной взгляд серых глаз скользит по кусочку ее открытой воротником платья шеи.
- Мама умерла при моих родах, я не успела узнать ее. Недавно умерла и бабушка, которая нас со старшей сестрой воспитала. В Карду меня отпускала сестра, Агата. Но Алан не встретил на вокзале. Или я пропустила его, ведь мы ни разу прежде не видели друг друга... Где он?
- Сколько смертей! Фамилию Вако будто преследует злой рок, - замечает он, начисто игнорируя вопрос о сводном брате, сыне отца от второго брака. Хихикает девушка за роялем, и у Миры мороз по коже проходит от ее смешка. ''Весь этот ''вечер танцев'' ненастоящий, - понимает она. - Репетиция. Обманка. Преддверие безвыходного лабиринта...''
- Уже ночь. Скоро придет Алан? - робко спрашивает она, и вспоминает, что спрашивала это уже не раз. Партнер усмехается, и что-то неясное, но зловещее, острое как кинжал или клык мелькает в его усмешке:
- Он не придет больше. Никогда. Я же сказал: фамилию Вако преследует злой рок.
Вот теперь надо бежать, иначе и она останется тут... навсегда. Но Мира продолжает кружиться, ноги как у механической куклы переставляются на раз-два-три. Что с ней? Может, это чары, которыми в сказках объясняли особые странности Карды?
- Хотите сказать, он умер? Это шутка?
- А вам не все равно, шутка или нет? Имеет для вас то, жив ваш ни разу не виденный брат или нет, какое-либо действительное значение? Признайте, что нет. Вокруг только пустота, без значений, и то, чего в этой пустоте хочет ваша душа, то, благодаря чему вы осознаете себя существующей. А ваша душа хочет сейчас танцевать, я вижу.
Мира умолкает, не спорит. Знакомые слова - эхо собственных ночных неясных мечтаний о бегстве от опостылевшей благопристойной судьбы, о последнем полете в Бездну. Его голос зачаровывает, теряется четкость мыслей, лучше вовсе не слышать его. Но партнер теперь не успокаивается.
- Вы верите в карере морте? - новый, совершенно неожиданный вопрос. В танце променад с поворотами под его рукой, и он крутит ее так быстро, даже немного больно, что лица и огни свечей вокруг сливаются в единый светлый фон. Карере морте. Чудовища, летающие в ночи, потому что сгорают на солнце, питающиеся людской кровью - и жизнями. Нельзя не признать, сказки о них будоражат воображение. Ведь в них упоминаются известные люди былых эпох, реальные исторические события, и всегда логично, подкупающе честно. Карере морте идеально вписаны в прошлое их страны, могут ли они быть также идеально вписаны в настоящее?
Мира почти падает спиной на вовремя подставленную каменную руку партнера, выдыхает:
- Верю ли я в вампиров? Наверное, нет. Вы читали Натуса? Все странности прошлых веков он объяснил с позиций политической логики, а не мистики.
- Натус аферист. К тому же, сотрудничающий с орденом, - фыркает он. - А вы хотели бы стать карере морте?
Опять вальс. Ноги едва касаются будто становящегося зыбким, как песок, пола. Они почти летят.
- Лишенные смерти - это привлекательный образ, по-темному привлекательный, - она задыхается. Бросает в жар от близости его тела. - Но, наверное, нет. Нет.
- А вы могли бы полюбить карере морте?
Его лицо кричит, этот крик перекрывает все: музыку, смешки гостей, шорох шагов танца, звуки ночи за окном... весь мир. Этот крик - вызов ей. Пройдет она мимо, заткнет уши... или ответит на него? Как бы ни было страшно. Сколь бы темным ни было ее будущее на этой дороге. Как бы ни хотелось вернуться назад, в ясный спокойный мир незнания. Существование карере морте противоречит всем законам логики, но оно единственное в зачарованной стране - правда. Просто настоящие, не сказочные вампиры бескрылы и могут ходить среди людей и днем, и ночью. Вот, один такой перед ней: бледный, пустой, с холодным сердцем. Может быть, не бессмертный, но отрекшийся от жизни. Отчаявшийся...
- Я уже... люблю, - шепчет Мира. И он останавливает кружение. Замирает музыка. Во внезапно воцарившейся тишине болезненно отдается в ушах его смех:
- Любить - значит, дарить. Что ты подаришь карере морте?
Хочется просто ответить: ''жизнь'', именно это нашептывают чары, но Мира упорствует. Она не кукла! Чувствуя, как некрасиво искажается лицо от несвоевременного упрямства, все же выдавливает:
- Свою верность.
Он не ожидал этого. Отступает. На миг в глазах мелькает удивление... восхищение. А потом там снова только крик:
- Тогда я подарю тебе вечность.
Удерживая за талию, он наклоняется к ее шее. Мира еще никому из юношей не позволяла приблизиться к себе настолько интимно, и дрожит, но не отстраняется. Становится немного по-злому весело: мальчишка, вздумал разыграть роль клыкастого чудовища... что же ты будешь делать теперь?
Ее фантазии хватает на то, чтобы представить тривиальный романтический поцелуй, но в шею вонзаются длинные острые клыки. Разрывают кожу. Разрывают окутавшее поглупевшую голову покрывало чар. Разрывают реальность, где никогда не было и не могло существовать карере морте.
- О, Боже! - звук теряется, когда он начинает глотать ее кровь, будто вместе с нею отнимает и голос. Его руки как каменные: она скорее разобьется о них, чем вырвется. Мира мечется, но тем только сильнее раздирает рану на шее и скоро затихает. Сознание темнеет. Она покорно обвисает в медленно теплеющих, наполняющихся ее жизнью руках лишенного смерти. Очередная куколка заведенного ключиком чар игрушечного города достигла конца своей канавки для движения. Стать пищей вампиров или стать вампиром и охотиться. Иных исходов в сказках Карды... нет?"
4 комментария
Авторизуйтесь, чтобы оставлять комментарий
ВойтиКстати, хороший же пролог! Меня там только слово "кружимая в танце" смутило, я в прошлый раз сидела думала-думала, сказать не сказать, ну вроде как правильно, а вроде как и не очень именно тут) Но это так, мелкая зацепка.
Ира Якимова, тьфу, хотела про сюрр написать XD
Хочу комикс про владыку)))
лучше всего не писать пролог совсем :)
в последнее время я убедилась, что прологи - это зло, читатель скорее хочет к главе, к событиям :)
сейчас пишу без прологов, а раньше - любила их
Яся Белая, я тоже сейчас к этой мысли склоняюсь, безотносительно к "Лишенным", а вообще. Потому что у всех прологи, у 90% книг... и композиционно не всегда оправдано.
Совет. Скопируйте мышкой в пролог все то, что вы тут написали о процессе. Очень увлекательно) Мне понравилось) Можно придумать что-то типа - молодая писательница Иванова сидела за столом у окна и размышляла о прологе к новой книге... Ну а потом без перехода первая глава той самой книги. По-моему будет очень оригинально.)
Ира Якимова, Ну все это тоже спорно) Однако, вам решать)
Интригует, но не в обиду и ни в коем случае не цепляясь - мать умерла при моих родах. Кто рожал? То есть, понятно что мать родами умерла, но если вырвать из контекста, получится что родила героиня, а мать от переизбытка чувств, того. Вот. Или это просто я так криво читаю, прочитать и не так понять - могу-умею-практикую
Ира Якимова, А у меня кстати, прологи появляются, смешно сказать, одновременно с эпилогом(((( Чаще всего
Удаление комментария
Вы действительно хотите удалить сообщение ?
Удалить ОтменаКомментарий будет удален безвозвратно.
Блокировка комментирования
Вы дейтсвительно хотите запретить возможность комментировать ?
Запретить Отмена