Коса Эриды

За пол года до....

Город засыпал. Улицы постепенно пустели – редко когда автомобиль проскакивал по проспекту, да запозднившиеся пешеходы спешили по домам. А что говорить про не большие улочки на краю города? Они пустовали. Начавший накрапывать дождь наполнял ещё не высохшие с предыдущего ливня лужи. О снеге, ещё недавно лежавшем на земле, напоминали только серые кучи на газонах. Да и те, размытые подающими каплями, постепенно исчезали.

– Господи, такая погода кого хочешь в депрессию вгонит…. – Человек, медленно шагающий по мостовой, остановился перед магазином «24 часа» и посмотрел на своё отражение в стеклянной витрине. В ней отобразилось лицо лет тридцати с двухдневной щетиной и огромным фингалом под глазом. Мужчина погладил себя по подбородку, поморщился от отозвавшегося болью синяка и произнёс: – И чего ты, Игорёк, такой не везучий?

Вопрос остался без ответа… Впрочем, ответ Игорь знал – его постоянно твердила бывшая жена: «Бросил футбол, и ради чего? Сумасшедшей идеи! И где ты теперь?». А теперь он находился на улице, обдумывая, как потерял очередную работу? Четвёртую за последний год. Ответ не приходил. А тот, что крутился в его мыслях, Игорю не нравился «Ты неудачник по жизни. Ни одно тобой начатое дело не доведено до конца! Ни одно! Ты ни на что не способен!» И вновь раздавшийся голос заставил мужчину сделать пару шагов и толкнуть дверь магазина.

Помещение встретило теплом. Скорее даже жарой. Продавщица, услышав звякнувший над дверью колокольчик, лениво подняла взгляд из-за прилавка:

– Не продам! Время видел сколько!

«Господи, неужели всё так плохо?» – Игорь глянул на закреплённое под потолком зеркало. Кроме лица с фингалом, ещё колоритнее смотрелась грязная порванная куртка. Боковой карман, надорванный настолько, что выбилась подкладка, выглядел удручающе.

– Будьте добры, Курвуазье. Восемь – двенадцать.*

Продавщица посмотрела на пятитысячную бумажку в руках мужчины, и на её лице отразилась жадность. Но осторожность не давала потянуться за бутылкой.

– Сдачи не нужно…. Мне бы выпить просто, понимаете, с работы уволили…

Продавщица ещё раз посмотрела на помятое лицо, и на прилавке появилась круглая бутылка с длинным горлышком.

– Благодарю.

На улице все также моросил дождь, ввергая в ещё большее уныние. Коньяк тёплой волной покатился по пищеводу, согревая тело и подталкивая голову на подвиги. Но всё, на что хватило мозгов Игоря, так это позвонить.

– Алло… – Ответил сонный голос.

– Это я. – Игорь немного замешкался. Ленин голос на него всегда действовал … непонятно. – Ты знаешь, меня снова уволили…

– Да? И какого чёрта ты мне звонишь? – Голос девушки мгновенно стал жёстким и злым. – Научись доделывать свои начинания! А потом звони! Рохля!

– И что, интересно, я должен сделать? – Игорь начал злиться. Ему захотелось поругаться. – Я всегда делал, что ты хочешь! И что я теперь должен сделать?!

– Сходи, кинься под поезд!

Игорь хотел съязвить в ответ, но на том конце его уже не слушали.

– Ну и чёрт с тобой! – Телефон был убран назад, а взгляд Игоря скользнул по району, в который его завели ноги. Самый край города, дальше только промзона… Сразу за пешеходным мостом и железнодорожными путями. А вместе с обозрением «местности» в голову вкралась мысль… – Сейчас я тебе устрою поезд! Посмотрим, какой я рохля!

Пешеходный мост через железнодорожные пути выглядел старым и проржавевшим, словно его не ремонтировали с десяток лет. Взобравшись на него, Игорь глянул вниз – в темноте еле различались поблёскивавшие в огнях приближающегося поезда рельсы. На беду мужчины алкоголь не только не выветрился, а ещё больше ударил в голову. Перекинуть через ограждения ноги и сесть сверху на мокрый металл заняло несколько секунд.

– Коза! Сейчас я тебе покажу, какой я рохля! Всю жизнь потом вспоминать будешь! – Игорь вновь достал телефон и набрал знакомый номер. В этот раз ответили сразу.

– Ну что ещё…

– Ты трубку не вешай. – Игорь посмотрел на огни приближающегося локомотива. Явно скорый поезд разрезал перед собой темноту, выхватывая стоящие по краям гаражи. Луч света неотвратимо приближался. – Я тебе тут дело незавершённое предъявить хочу…

* Один из неплохих французский коньяков. Выдержки 8-12 лет.

Свет прожектора уже практически слепил, освещая всё вокруг – проржавевший пролёт моста, и дождь, и гравий… «А ведь на камни, наверное, больно…» – Пришедшая мысль немного остудила пыл мужчины, и тот даже успел испытать желание перелезть назад, когда нога соскочила. Он ещё несколько мгновений балансировал на скользком металле и полетел вниз. Всё тело мгновенно отозвалось болью от падения на камни, а через секунду налетел ветер. Игорь только и успел поднять голову, чтобы увидеть красно-белую морду поезда. Он даже разглядел голубую полоску, проходящую по самому низу, и испуганное лицо машиниста в подсвеченной кабине. Времени проститься с жизнью у него не осталось. Всё, что смог сделать мужчина, так это закрыть глаза.

– «Интересно… Я уже умер?» – Пришедшая мысль Игоря порадовала. Он боялся боли. А тут всё настолько быстро и тихо закончилось. – «Наверное, умер. Вон тишина какая вокруг!»

Действительно, вокруг не раздавалось ни звука. Вот только всё тело ещё болело, хотя вроде как после смерти и не должно…

– Игорь! Вы долго ещё?! – Мужчина, услышав своё имя, напрягся. Прозвучавший голос принадлежал явно ребёнку. А что тот делает на небесах?! Или это ангел? Но даже такие мысли не заставили мужчину приоткрыть глаза. Его душу парализовал страх.