Приключение.

1. Покой нам только...

Игра называется простенько и непрезентабельно - «Приключение».

И слоган рекламный соответствующий - «Это твое Приключение!»

А затем многословно, вычурно, изощренно тебе объясняют одну простую вещь, что это - только ТВОЕ приключение. В общем, как в той песне - «будет все, как ты захочешь».

Ну, ну, посмотрим, что день грядущий нам готовит…

Меню персонажа.

Имя - не выбрано.

Раса - лючер.

Уровень - 1…

А вот дальнейшее оказалось недоступным по одной банальной причине - трактирная драка. Не ознакомившись даже со своими основными параметрами, там, сила, очки жизни и т.д., я оказался в средневековом (судя по антуражу и обстановке) баре в самый разгар эпического махалова.

Обеденный зал трактира был достаточно просторным, чтобы в нем можно было разместить если и не два с лишним десятка футболистов, так десяток хоккеистов - точно. Дизайн вполне стандартный: приземистый потолок (хотя, это только на фоне размеров помещения, а так-то, объективно, не меньше трех метров), прямоугольник бревенчатых стен, темных от времени, дыма и пропитывающих ароматов пищи, выпивки и многочисленных тел, прошедших через этот приют путника и бродяги. В одном торце здоровенная одностворчатая дверь из плохо обработанных плах или полубревен (даже испугался за себя, как я такую открывать-то буду, ведь не справлюсь), две ступени вниз (значит, уровень пола ниже уровня земли, показательно), пол - вот чудо - не присыпанный соломой земляной, а присыпанный соломой дощатый, доски, правда, разделят солидные щели, так что и провалиться немудрено, и доски некрашеные, черные от грязи и времени, но сухие, это отрадно. Стены не украшены ничем, ни тележными колесами, ни корабельными штурвалами, ни острыми железяками, ни головами несчастных животных. Только пара длинных и узких окошек под самым потолком, затянутые то ли слюдой, то ли рыбьим пузырем, нарушали это бревенчатое однообразие. Света от этих окошек не было никакого, тем более, что за ними, если и не ночь, то уж точно глубокие сумерки. Освещение же обеспечивали не факелы, а многочисленные масляные светильники с закопченными грибками колпачков над пламенем, развешенные достаточно часто (богато живут, или, может, дерево и смола дороги, или масло дешево, местные реалии вполне могут отличаться от моих весьма традиционных представлений о средневековой действительности).

Так по правую сторону от двери. А по левую - каменная стойка (вот именно, из дикого, но хорошо подогнанного камня, с каменной же доской поверху, не цельной, но набранной из больших и хорошо подогнанных плах) во всю стену, за которой - грубые полки с многочисленными бутылками и кувшинами, с шеренгами глиняных и деревянных кружек, да еще какие-то коробочки со специями, солеными орешками и бог знает еще какой начинкой.

Трактирщик (разрыв шаблона, не пузатый здоровенный дядька с бородой от самой макушки, а длинная тощая жердь с лысой и безусо-безбородой башкой, блеклыми глазами навыкате и длинным свисающим чуть ли не до губы носом) стоял сбоку от стойки со стороны выхода, в руках - взведенный арбалет, ощетинившийся парой болтов, один над другим. Арбалет пока смотрит в пол, но руки трактирщик держит высоко, так что вскинуть и приласкать любого красавчика - дело пары мгновений.

Расположение столов и лавок восстановить теперь не представляется возможным, так все перемешалось и даже переплелось. Но столов (длинных, тяжелых, на дюжину едоков каждый, если разместиться просторно) явно больше десятка, лавок - должно быть вдвое больше. Вот только, если столы пока все еще целые (ну да, трудновато сломать голыми руками, да и ногами, такое капитальное сооружение), то пару лавок уже успели разломать на орудия ратного труда. Во всяком случае, одной из них, с обломанными ножками, какой-то здоровяк, помеченный желтым ником с 53-м уровнем, без особого труда прижимал к стене сразу троих соперников, и цветом покраснее и уровнями пожиже. А другая доска, словно обкусанная с двух сторон, крутилась, словно легкий шест шаолиньского монаха в лапах поистине великана с темным и вполне себе нечеловеческим лицом (орк, что-ли?), красный ник 49-го уровня. Вокруг этой мельницы, словно знаменитый рыцарь печального образа в компании со своим оруженосцем (даже внешне что-то общее проскальзывало, только опять, против традиций, Кихот был пузат и плечист, а Санчо - худ и верток), крутились двое «желтеньких», которые, несмотря на некоторое даже превосходство в уровнях, ничего с этим «орком» поделать не могли.

А вообще помещение было заполнено дерущимися и зрителями даже с избытком, не давая вволю размахнуться раззудившимся ручкам. Красные были в большинстве, ровно пятнадцать. Желтые… А вот здесь не все просто, желтых было больше, вот только не все принимали участие в потасовке. Одиннадцать отражали натиск, а семнадцать (не считая трактирщика и прячущийся за кухонной дверью персонал) расположились вдоль стен и за перевернутыми столами, нет, они не прятались трусливо, а просто отгородились от представления и вели себя, как зрители на ристалище, своими громкими криками подбадривая или, скорее, подзуживая одних и заодно _________________ других. Так что шум стоял такой, что и муху, жужжащую в собственном ухе, расслышать было бы проблематично.

При этом в левом верхнем углу поля зрения в четкой прямоугольной рамочке туманного колера бешено бежали снизу вверх едва различимые строки - логии боя, я так полагаю. Взгляд непроизвольно метнулся за текстом, с трудом удалось удержать. Цыц, мне, не время.