внутренний джин

Размер шрифта: - +

встреча

Внутренний джин

Глава 1

 

Летнее утро легко и непринуждённо окутывало Париж солнечным светом, озаряя красоты города и вызывая улыбку на довольном лице одного романтика. Но вот он заметил за уличным столиком кафе элегантную девушку и, так уж юноша устроен, сразу переключил своё мечтательное внимание на мадемуазель.

Ожидая свой заказ, она с гордым видом разглядывала журнал, заполненный яркими картинками, явно повествующими о моде.

«С дамской собачкой я буду выглядеть довольно смешно…» — подумал молодой человек, сконфузившись, и укоризненно глянул на ни в чём не повинного питомца. «Хотя что за глупости? Девушкам ведь нравятся маленькие зверьки. Ну, давай-давай, решайся! Подойди к ней и познакомься…»

Мадемуазель, получив стакан лимонной воды, вдруг неожиданно вздрогнула и со страшным испугом посмотрела под стол. Что-то мокрое и к тому же пушистое защекотало её по щиколотке. Оказалось, это вовсе не жуткий усатый огромный таракан, а даже наоборот — очаровательная белая болонка с глупенькой и миленькой мордашкой. За поводок её держал высокий молодой француз, кучерявый и дружелюбно улыбающийся. «О Боже, какой смешной!» — подумала надменная красавица.

— Bon jour[1], — сказал он.

— Sorry, no understand[2], — пролепетала девушка.

 

— Oh, no problem, no problem, — ободрился француз. — I can speak English[3].

«Вот я попала», — решила мадемуазель.

— English, чуть-чуть,[4] — оправдываясь, улыбнулась она.

Эту улыбку молодой человек посчитал разрешением присесть напротив. И пока девушка пальцами показывала «чуть-чуть», парень попросил меню.

— Fashion magazine?[5] — спросил он.

— Да, одна моя подруга занимается показами, — ответила иностранка на чистом французском.

— Да? Как мило. А я думал, вы не говорите на моём языке…

— Я пошутила, я люблю так подкалывать местных. Они выдают много секретов, особенно когда в компаниях.

— Да уж, могу себе представить. А вы чем…

— А вы чем занимаетесь? — перебила его мисс надменность.

— Я? О, я — коучингом. Я так и не представился, меня зовут Гийом.

— Катерина, можете звать меня просто Кейт.

— Очень приятно.

— Мне тоже, — буркнула она, не стараясь врать правдоподобно.

— Подиумные показы — это сильно. Ваша подруга, должно быть, очень целеустремлённый человек.

— Да. Она сама себе коуч.

Гийом слегка усмехнулся, но не грубо, и, помедлив немного, думая — стоит ли лезть на рожон — всё-таки решился возразить:

— Личный коуч — это весьма выгодное вложение. Люди не сознаются в этом, но каждому нужно, чтобы его подбадривали, вдохновляли и… подгоняли.

— Вы хотите сказать, что иногда не хватает полезного пинка?

— Ну… да. Это так же, как если бы тренер забегал к вам, вытаскивал из постели и заставлял идти на пробежку. Вы просто не можете пропустить занятие и… вы не можете не добиться желаемого результата.

Кейт почувствовала, что ей наконец-то стало интересно… поспорить.

— Знаете, в России есть популярная, всем известная мотивирующая фраза, только она звучит немного грубовато.

— Выкладывайте.

— Как мотивировать себя что-то делать? Никак. Оставайтесь в жопе.

— Аха-ха. Да, это…

— Иногда никто не помогает, никто не подбадривает и коуча не найти. А некоторые ещё и мешают. Но всё равно надо делать то, что надо. И не мотивацию искать, а просто не останавливаться.

— Трудно не останавливаться, когда на пути появляются различные препятствия.

— Мне прямо хочется рассказать вам историю моей подруги… Евгении. Но я боюсь, вы сочтёте меня смелой выдумщицей.

— Отчего же?

— Это очень необычная история. Моя подруга — она просто неостанавливаемая, может добиться всего, чего угодно. Но раньше она была скромной серой мышкой, а теперь это человек с темпераментом. Изменилась очень резко и при довольно мистичных обстоятельствах.

— Что ж, тогда рассказ будет ещё интереснее, — с готовностью выпрямился как по струнке наивный юноша.

— То есть вы всё-таки хотите послушать? — Гийом кивнул. — Может, тогда уже на «ты»? — спросила Кейт.

— Да, — улыбнулся романтик.

— Ну, с чего начать? — задумалась девушка. — Моя подруга родилась на востоке России. Это Сибирь. — Французский паренёк, не знающий настоящего холода, в ужасе округлил глаза. — Да-да. Но не волнуйся, это не какой-нибудь северный город с вечной мерзлотой, — зная наперёд, какие ассоциации к тем дальним краям возникают у иностранцев, поясняла надменная особа. — Представь себе очень высокие ели — вдвое выше домов на этой улице, сплочённые, как шеренга, и покрытые снегом. Так вот, северо-восток России похож на такой огромный хвойный лес, украшенный пятнами жиденьких разрежённых городов.

— Понятно, — ещё больше ужаснулся юноша.

— Юго-восток отличается лишь тем, что там меньше елей и меньше снега. Это всё — Сибирь. Честно говоря, так называется добрая половина страны, территория примерно в пятнадцать Франций.

— Да ладно…

— Прогугли, — зазнающимся тоном ответила девушка.

— Значит, вы тоже русская?

— Значит… ТЫ тоже русская, — поправила Кейт.



Элен Триш

#3777 в Проза
#2447 в Современная проза

В тексте есть: реализм

Отредактировано: 14.02.2016

Добавить в библиотеку


Пожаловаться